Bonjour à tous,

Depuis tout petit, j'aime écrire. J'ai toujours aimé écrire des histoires. Bernard Pivot n'y est pas pour rien. Je ne sais pas pourquoi mais j'ai toujours aimé regarder ses émissions, se bonhommie naturelle et sa passion visible à l'écran me faisait doucement rêvé. Tout d'abord j'ai écris en cachette car il est vrai qu'on se dévoile beaucoup quand on écrit. On dévoile aussi ce qu'on pense des autres, de certaines situations, et quelquefois ce n'est pas toujours positif. Bref aujourd'hui je m'essai a écrire un roman mais c'est long. Quelquefois j'ai envie mais pas le temps et d'autre j'ai le temps mais pas l'envie. J'aime aussi la poésie etje vais m'essayer d'improviser un petit texte en prose car je n'ai jamais aimé les rimes.

Il marche seul, son dos courbé par le poids des années. En plus de ce poids, il porte son sac à dos, il monte petit à petit dans la montagne. Sa souffrance augmente a chaque pas. Il ne ressent plus la douleur. Son corps est devenu un objet froid, presque métallique. Ses yeux autrefois si malicieux sont teint de tristesse, ils sont mouillés, comme si une grosse larme permanente avait décider d'y vivre. Mais il marche encore, il continu. Le ciel se couvre doucement, les ombres des arbres disparaissent. Les oiseaux se taisent, plus un bruit, même le vent n'est plus là. Le silence est assourdissant. Les arbres commences a se pencher sur lui dans une danse macabre. Il sent les branches le frôler. Veulent-elles l'écorcher ? Au loin ces yeux embrumés distinguent une forme, quelqu'un peut-être? Alors, doucement, les arbres se redressent, les nuages partent, doucement, à nouveaux, il entend les oiseaux, le vent léger lui caresser les cheveux, il sent son corps se détendre, les couleurs reprennent leur place. Pourtant, rien a changer, il voit maintenant que la forme est un épouvantail. Ce regard là s'appel espérance.

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