Eh oui, c'est encore moi,  ce matin je parlai des pays que j'aimerais voir et visiter. Je me contente de regarder les images,  les photos  et les vidéos sur le web. Depuis  longtemps j'ai envie de monter jusqu' à Machu Picchu, la vieille  ville inca  qui est située à 2430 m d'altitude dans les Andes péruviennes. C'était un sanctuaire consacré au dieu Soleil. Non ce n'est pas 'Le temple du soleil" avec Tintin.

  Je serai peut-être déçue.  On fabule sur un nom  et on se heurte à la réalité.  Quel désanchantement!  C'est ce qui est arrivé quand j'ai vu Troie!  J'avais lu des articles sur les recherches et les découvertes de Schliemann....

Enfant j'avais aimé le récit de la guerre de Troie, le combat d' Achille et   Hector, la ruse  d ' Ulysse , ce célèbre cheval,  Hélène, Andromaque et Cassandre   dont les prédictions étaient rejetées. Bref je ne vais pas vous raconter l'Iliade.

 Mais j 'ai peu de connaissances sur les Indiens   Quechuas,  ce serait donc une découverte. On peut voir une visite virtuelle  de Machu Picchu. Je devrai m'en contenter, c'est déjà merveilleux!

 J'arrête mon voyage ici.!  Mais avant de vous quitter un peu de poèsie:

Le sommeil du condor

Par-delà l'escalier des roides Cordillières,
Par-delà les brouillards hantés des aigles noirs,
Plus haut que les sommets creusés en entonnoirs
Où bout le flux sanglant des laves familières,
L'envergure pendante et rouge par endroits,
Le vaste Oiseau, tout plein d'une morne indolence,
Regarde l'Amérique et l'espace en silence,
Et le sombre soleil qui meurt dans ses yeux froids.
La nuit roule de l'est, où les pampas sauvages
Sous les monts étagés s'élargissent sans fin ;
Elle endort le Chili, les villes, les rivages,
Et la mer Pacifique, et l'horizon divin ;
Du continent muet elle s'est emparée :
Des sables aux coteaux, des gorges aux versants,
De cime en cime, elle enfle, en tourbillons croissants,
Le lourd débordement de sa haute marée.
Lui, comme un spectre, seul, au front du pic altier,
Baigné d'une lueur qui saigne sur la neige,
Il attend cette mer sinistre qui l'assiège :
Elle arrive, déferle, et le couvre en entier.
Dans l'abîme sans fond la Croix australe allume
Sur les côtes du ciel son phare constellé.
Il râle de plaisir, il agite sa plume,
Il érige son cou musculeux et pelé,
Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes,
Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent,
Et, loin du globe noir, loin de l'astre vivant,
Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.
 

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