ROSE

L’histoire que m’a racontée mon glaïeul c’est l’histoire de Rose.

Quand Rose était petite, elle riait tout le temps, on l’appelait l’Amarante, c’était une sensitive, elle aimait la pluie, le vent, le soleil aussi. Toute jeune fille, elle dansait la capucine, jouait aux jonquilles, et puis le temps est venu ou elle a commencé à effeuiller la marguerite : elle avait même, de temps en temps, des pensées un peu scabieuse (s). Le soleil lui donnait envie de se faire conter fleurette pendant qu’elle gardait son chèvrefeuille. Oui, un jour, elle a rencontré un homme qu’elle avait vu en sauge, Ancolie il s’appelait. Il était dans la fleur de l’âge. C’était un triste : il aimait racine, la bruyère : les Pensées : souvent, il se faisait du mouron. Il causait pas, il n’était pas Volubilis comme on dit. Et pourtant Rose l'Amarante qu’il avait rencontrée dans l’Azalée de son jardin, Rose devint la Menthe d’Ancolie, mais son bonheur fut éphémère. Un jour, un certain Jean, dénommé Gentiane, arriva dans le pays. C’était un Aristoloche, couvert de boutons d’or, qui avait une gueule-de-loup et des pieds d’alouette. Rose en tomba amoureuse et partit avec lui. Quant elle a été jacinthe de plusieurs mois, le Gentiane il l’a abandonné dans les soucis. Ancolie, lui, quand il s’est aperçu qu’il était crocus, il a voulu la rattraper sa Rose. Pour aller plus vite, il a volé le cyclamen de la Bégonia qu’il avait trouvé contre le mur de Basilic. Ah ! Fallait le voir appuyer sur les pétales : il pétalait, il pétalait, ah, il pétalait. Le coquelicot chantait dans l’aubépine quand il arriva chez le Gentiane, tout crotté car il avait roulé dans la myrthe. Hélas ! Gentiane était malade, avec des colchiques épouvantables et une joubarde de plusieurs jours, incapable de dire où qu’était Rose. En voyant que Rose était Absinthe, Ancolie remonta sur son cyclamen et se remit à pétaler, mais où qu’elle était donc sa Rose ? Elle avait fait tous les métiers : Rose trémière d’abord, vendant beurre et œufs pour vêtir son enfant qu’elle avait appelé Phar, car il était nénuphar, et puis elle était devenue belle-de-nuit sous le nom de Bella, protégée par un nommé Narcisse, une mauvaise graine qui disait : « Je vis de ce que Belladone et il ne faut pas qu’elle renoncule ». Hélas ! La pauvre, épuisée par des heures de travail, courbée sous le pois de senteur, avait attrapé une fuchsia de poitrine.

Son thym était pâle, le petit Phar lui-même avait une pauvre balsamine. C’est dans cet état que le brave Ancolie, qui avait quand même une verveine de crocus, a fini par les trouver. Il la ramena chez lui et la remonta avec des piqûres qu’il avait trouvées dans une armoise à pharmacie. Après avoir tout pardonné, il est allé remettre le cyclamen contre le mur de Basilic ; à l’intérieur, la Bégonia jouait du pélargonium et, dans les campanules, toutes les clochettes sonnaient : bing, bong, bing, bong ! Ancolie revint chez lui tout léger, effleurant à peine les pâquerettes et remerciant l’angélique car il allait enfin voir la vie en Rose.

Paroles : J. BRACE – (cassette Radio-France : « Est-ce bien raisonnable ?)

C'est mon cadeau pour ce soir, j'espère que vous saurez l'apprécier et que vous le lirez avec autant de plaisir que j'ai eu à vous l'offrir....

Demain je vous raconterais plus en détail mon week-end....et ce début de semaine...en espérant que le blog ne beurk pas...

Je vous prépare une petite vidéo des progres de mon Looky des bois jolies...Les zanimos sont rois en ma demeure...et les vôtres