Le danger quand on décide d’arrêter de manger assez pour ne plus grossir un peu plus à chaque pesée, c’est de plonger dans un état psychorigide.

La moindre bouchée de chocolat, le premier restaurant dans lequel on met le pied, contrainte et forcée, le repas dominical chez belle-maman qu’on ne pourra éviter cette fois-ci, le pot de départ d’une collègue comme je l’ai vécu à midi… Tout est bon pour briser le bouclier en béton armé que l’on croyait s’être forgé.

Et là, blam… Que s’est-il passé au pot de départ de la collègue qu'on connaît à peine ? Quelques chips, cakes sucrés et chocolats tout doux sont venus s’interposer entre moi et mes légumes verts. Ciel ! Nom d’un fruit trop mur et d’un caramel mou ! Que va devenir la minceur chimérique à laquelle j’aspire ?

Et c’est là que dans mon esprit tout meurt… Les efforts précédents, ceux à venir, la motivation, l’espoir, les premiers résultats. Je n’ai plus envie de rien. De rien à part de continuer de manger du tue-beauté pour étrangler mon angoisse.

Bien sûr, en panique total, je n’ai pas non plus envie de faire mon sport ce soir. Vous savez, ces 7 km à bonne allure qui serviront, à eux seul, à enrayer le déjeuner atypique de cette journée. 

Bref, mon cerveau, empereur puissant de tout mon corps boude et ne semble pas vouloir y mettre de la bonne volonté. Quel souverain cruel…

Il va donc me falloir utiliser maintes ruses et courbettes pour le prier de ne bouder ni le dîner léger et délicieux de ce soir, ni la marche qui sculptera mon corps en divine déesse.

Tout un programme…