J’entre au supermarché, les yeux dans le vague, un

petit creux à l’estomac : est-ce que j’ai faim ? Je

pousse péniblement le caddy à la roue faussée et j’y

 dépose un pain sans couleur aux tranches trop fines

 serrées frileusement dans leur sachet, un lourd

paquet de six briques de lait, deux steaks aplatis sur

 polystyrène expansé. Quelle barbe, ces courses ! Je

croise un homme  qui demande à son téléphone

portable quel riz choisir parmi les cinquante sortes

du rayon. Dix minutes d’attente devant le rayon

charcuterie, avant de réaliser que je n’ai pas pris le

 ticket qui me donnera le droit d’être servie à mon

tour. Je reprends ma place dans la file d’attente. Ah !

 Entendre encore aujourd’hui le rire jovial de mon

boucher bien enveloppé dans son tablier blanc à

bavette dans la jolie boucherie qui faisait l’angle de

 la rue Bourdon : »ET pour la petite demoiselle,

qu’est-ce que ce sera aujourd’hui ? » Je sursaute. Ca

y est, une vendeuse crie mon nom : « Numéro

56 ! »Je colle dans le caddy mon paquet orné d’une

étiquette à code barre agrafée. Je longe les

interminables rayons de surgelés, poissons morts,

morts, morts, glacés, petits pois petits cailloux sans

goût, steaks hachés conditionnés par dix ou vingt qui

iront traîner dans les congélateurs ménagers après

des séjours dans des entrepôts  réfrigérés, des camion

 frigorifiques, des coffres à surgelés du magasin. Je

passe sans envie devant les tomates liftées et

inodores ,les pommes et poires qui semblent sortird’une fabrique industrielle..

  Et pour la petite dame ?

Ce ne sera rien de plus ce soir.. …